Боль (9)

Один огонь другого выжжет жженье,
Любую боль прогнать другая может.

Стоит мне немного пожить без радости и без боли, подышать вялой и пресной сносностью так называемых хороших дней, как ребяческая душа моя наполняется безнадежной тоской, и я швыряю заржавленную лиру благодарения в довольное лицо сонного бога довольства, и жар самой лютой боли милей мне, чем это здоровая комнатная температура.

Смотреть на него доставляло мне глубокую радость — волнующую и вместе с тем мучительную, драгоценную, как золото без примеси, но таящую в себе острую боль. Удовольствие, подобное тому, какое должен испытывать погибающий от жажды человек, который знает, что колодец, к которому он подполз, отравлен, но все же пьет божественную влагу жадными глотками.

Я не хочу умирать! У меня болит голова! Я не хочу отправляться на небеса с головной болью!

Очень сложно рассказывать спокойно и доброжелательно о боли до тех пор, пока от нее не освободишься.

Когда мужчины говорят нам грубости, они не знают, как надолго мы это запоминаем и как нам от этого больно.

«Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно?..»
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.

Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.

Роды — болезненный процесс, в особенности если человек рождает сам себя, да еще в зрелые годы.

Умные люди — это те же пахучие цветы; один приятен, а от целого букета болит голова.

Ты знаешь, я никогда не открываю второй раз хорошую книгу, которую я прочла и полюбила. Мне больно сознавать, что её читали другие глаза, потому что я не знаю, чьи это были глаза. Такие вещи нельзя делить.

Боль ощущается не так остро, если имеешь твердое решение выстоять.

Я так долго жил с моей болью, что теперь не могу без нее.

Она испытывала боль в сердце просто потому, что вокруг кипела жизнь.

Моя боль сказала мне: «Ты не человек. Тебя нельзя и близко подпускать к другим людям. Ты — грустное и ни на что не похожее животное».

Смехом и язвительностью раненое сердце часто пытается скрыть от мира свою боль.

Боль не укладывается в одно слово. Боль должна быть маленьким рассказом.

То, что ты испытываешь, называется слепым увлечением. Боль возникает в результате того, что ты переоцениваешь свои воображаемые отношения.

Сказано, что время лечит все раны, но я не согласна. Раны остаются. Со временем разум, оберегая своё здоровье, затягивает их шрамами и боль утихает, но не проходит.

Почему же мы вспоминаем о справедливости тогда, когда нам больно? Не тогда, когда мы причиняем боль, а когда нам причиняют боль...

Обычно начинают с комплиментов, чтобы потом больней ударить.

Единственное, что еще больнее, чем быть активным забывателем, это быть пассивным помнителем.

В руке у него было письмо. Он выглядел как человек, в которого только что выстрелили, но он еще не верит этому и не чувствует боли, он ощущал пока только толчок.

Не слушайте нашего смеха, слушайте ту боль, которая за ним.

Скука – не что иное, как растворенная во времени боль.

Часто так бывает — человеку кажется, что он страдает, но на самом деле это только маска. Иногда люди так свыкаются с этой ролью, с этим имиджем, что уже и сами не могут отличить — где у них настоящая боль, а где разыгранная.

После этого, за много лет, по многим другим чтениям я убедился, что, читая книги по медицине, почти всегда начинаешь испытывать те самые боли, о которых рассказывается.

Но даже первый шаг против боли — обезболивание, тоже есть боль.

Есть фразы, остающиеся в голове, неотступно преследующие, подобно мелодиям, которые всё время звучат в ушах и настолько сладостны, что причиняют боль.

Легче находятся такие люди, которые добровольно идут на смерть, чем такие, которые терпеливо переносят боль.

Я Черепаха, сынок. Я создала Вселенную, но, пожалуйста, не вини меня за это. У меня болел живот.