Скука – не что иное, как растворенная во времени боль.
Все рано или поздно умирают, даже самый простой человек понимает это. Никто не знает, где он был до того, как родился, но, родившись, почти сразу понимает, что прибыл в эту жизнь с уже прокомпостированным обратным билетом.
Я почти не читаю книг — мне кажется, это потеря времени. Знаю, что люди убьют меня за эти слова.
Самый верный путь к истине — сомнение.
Последнее несчастье тяжелее всех.
Скепсис — ржавчина души, он не способен к созиданию, его удел — разъедать.