Я брат всем людям, и мне отвратительны те, кто любит родину вслепую и приносит себя в жертву пустым националистическим идеалам.
Если море тебя печалит, ты безнадёжен.
Помни, что лягушка строго критикует бредовый полёт ласточки.
Хочу уснуть я сном осенних яблок и ускользнуть от сутолоки кладбищ. Хочу уснуть я сном того ребёнка, что все мечтал забросить сердце в море.
Не лишайте стихи тумана. Порой он убережет от сухости, став дождем.
Август. Персик зарёй подсвечен, и сквозят леденцы стрекоз. Входит солнце в янтарный вечер словно косточка в абрикос.
Танцуй перед народом с собой наедине. Ведь танец идёт по водам. И не горит в огне.
Ребенок — не роза, без мучений не вырастишь.
Когда хочешь кричать и нельзя — сойти с ума недолго.
Я твоё повторяю имя По ночам во тьме молчаливой, когда собираются звезды к лунному водопою и смутные листья дремлют, свесившись над тропою.
Мне страшно потерять в сиянье дней свет глаз твоих, не ощущать ночами твоё дыханье на щеке своей; лишь одиночество — в зеркальной раме.
У ночи четыре луны, а дерево - только одно. Как бабочка, сердце иглой к памяти пригвождено.
Что такое поэзия? А вот что: союз двух слов, о которых никто не подозревал, что они могут соединиться и что, соединившись, они будут выражать новую тайну всякий раз, когда их произнесут.
Сейчас — это и есть жизнь. Сегодня длится годами. Вчера — умершее сегодня, завтра — не рожденное. Любой наш день — это всегда сегодня.
Я твоё повторяю имя этой ночью во тьме молчаливой, и звучит оно так отдаленно, как ещё никогда не звучало. Это имя дальше, чем звезды, и печальней, чем дождь усталый.
Воображение — синоним способности к открытиям.
Истинная поэзия — это любовь, мужество и жертва.
Даже если вечно будут мучить меня любовь, люди, устройство мира, я ни за что не откажусь от моего закона — радости.
Пока человек жив, он борется.
Что проникает в сердце, того уже не вырвешь!
Если надежда погаснет и начнется непониманье, то какой же факел на свете осветит земные блужданья?
Миссия у поэта одна: одушевлять в буквальном смысле — дарить душу.
Мало любить умом, когда тело — будь оно проклято! — молчит.
Самая печальная радость — быть поэтом. Все остальное не в счет. Даже смерть.