— Тысяча дохлых кошек!
— К сожалению, живых!

Поэзия — не аристократический салон, куда являются только напомаженным и в блестящих сапогах, а храм, в который можно войти в лаптях и даже босиком.

Ты увяз в Матрице...

Когда приходит год молодой,
А старый уходит прочь,
Дано свершиться мечте любой —
Такая уж это ночь.
Затихнет все и замрет вокруг
В преддверии новых дней,
И обернется снежинка вдруг
Жар-птицей в руке твоей.

Когда махрово нечисть расцветает,
Собой все заполняя уголки,
Из нас немногим смелости хватает
Ничтожествам не подавать руки.