Современность превращается в игольное ушко, сквозь которое протягивается история, чтобы стать объяснимой.

Мы ищем привязанности, какими бы они ни были для нас несчастливыми.

Облетают последние маки,
Журавли улетают, трубя,
И природа в болезненном мраке
Не похожа сама на себя.

Ветер задувает свечу, но раздувает костёр.

Если счастье — это предвкушение, смешанное с уверенностью, то мы были абсолютно счастливы.