Слепо принимая религию, политическую систему, литературную догму, мы становимся автоматами. Мы прекращаем расти.

Ходили слухи, будто одно время он сидел в сумасшедшем доме; ему оказали честь, приняв его за умалишенного, но вскоре выпустили на свободу, убедившись, что он всего-навсего поэт.

Прозрачный ветер неумело вторит
Словам твоим. А вот и снег. Умри.

Каждая наша мысль — часть фундамента, на котором мы строим злую или хорошую судьбу своей жизни.

Он из тех, с кем события случаются, а не из тех, кто движет ими.