Мы способны оценить покой только тогда, когда теряем его.

Смерть — это тот самый заговор большинства против меньшинства, который обречён на победу.

Она была уже в том возрасте, когда самые тяжкие раздумья приходят к одиноким женщинам по утрам, в той неуютной тишине, в которой сон прерывается не криками детей, не ласками мужчины, а горьким безмолвием одиночества.

- Этого никогда бы не случилось, если бы ваш отец был жив!
- Он умер?!
- Да...
- А моя мать?..
- Она умерла от воспаления легких, пока вас не было...
- А мои братья?..
- Они все погибли во время чумы.
- А мой пес Пого?..
- Его переехала повозка.
- А моя золотая рыбка Голди?!
- Ее съела кошка.
- А моя кошка?..
- Подавилась золотой рыбкой. Хорошо вернуться домой, правда, мастер Робин?

Искусство балансирует между двумя пропастями — легкомыслием и пропагандой.