— Твой отец такой правильный, что даже не писает в душе.
Музыка существует не для того, чтобы спасти мир. Она существует для того, чтобы спасти твою жизнь.
Как странно устроены люди: им мало своих несчастий, они и чужое счастье считают своим злополучием.
Человек, не способный к математике, не является разумным. Этого недочеловека в лучшем случае можно терпеть, раз он научился носить ботинки, мыться и не сорить в доме.
Закрой за мной дверь, я ухожу...
Стоит нам почувствовать, что человеку не за что нас уважать, — и мы начинаем почти что ненавидеть его.