У меня нет интереса к литературе, литература — это я сам, это моя плоть и кровь, и быть другим я не могу.

Из будущего можно убежать только в одно место — в прошлое.

Мы поцеловались. «В первый же вечер! – лениво осудила я себя. – Едва знакомы!» Но думать об этом было скучно, а целоваться приятно.

Мнения как гвозди: чем больше по ним колотить, тем крепче они вонзаются.

Опять, как в нашей церкви, я услыхала, что женщины грешны и нечисты, — видно, все священники только об этом и думают.