Книга есть кубический кусок горячей, дымящейся совести — и больше ничего.

Чужой для всех, ничем не связан,
Я думал: вольность и покой
Замена счастью. Боже мой!
Как я ошибся, как наказан.

Как часто бывает в несчастливые времена, благое решение было принято уже тогда, когда время было упущено.

Без страдания не могла бы сложиться душевная жизнь и законченная полноценная индивидуальность.

Пусть каждый возьмёт в руки по улице... чёрт возьми, по улице — по метле! И вымели бы всю улицу, что идет к трактиру, и вымели бы чисто!