Стихи и смерть, внешне противоположные, означали одно: попытку к бегству.

Я никогда не бываю достаточно счастлив. Я всегда ищу способ что-то улучшить, что-то поменять.

Прошлое — вот как та дальняя степь в дымке. Утром я шел по ней, все было ясно кругом, а отшагал двадцать километров, и вот уже не отличишь лес от бурьяна, пашню от травокоса...

Сознание, однажды расширенное полученным опытом, никогда не сузится до прежних размеров.

— Сколько тебе лет?
— 18
— Мне тоже. Нет, правда, сколько тебе лет?
— 17
— Мне тоже.
— Вообще-то, мне 16.
— Мне тоже.