Я предпочел бы, чтобы на моей могиле было написано: «Он умер, пытаясь взлететь», а не что-нибудь вроде: «Он так врос в землю, что мы только присыпали его сверху».

Как женщина изменчива погода,
Не хватит ее милости на всех...
Кому-то летний дождь ее в угоду,
Другому же, подай пушистый снег.

Вы сыты и потому равнодушны к жизни, вам все равно.

Ее собственная жизнь была для нее драмой, и она требовала от себя, чтобы роль ее в этой драме была сыграна ярко и глубоко.

– Куда мы едем?
– Не знаю. Просто едем.
– Но эта дорога никуда не ведет.
– Не имеет значения.
– А что имеет?
– Просто ехать.