Обыкновенно любовь поэтизируют, украшают её розами, соловьями, мы же, русские, украшаем нашу любовь этими роковыми вопросами, и при том выбираем из них самые неинтересные.

Мне хотелось иметь что-то, что могло бы меня поддержать. Но я не знал другого: имея это, становишься уязвимым вдвойне.

Вся наша жизнь является упражнением в заблуждениях.

Когда художник расстается с любимой женщиной, любовь начинает новую жизнь в его воображении.

Мы готовы ополчиться на правду — лишь бы не померкла наша звезда. Мы сердимся на реальность и держимся за иллюзию, как за сокровище, которое хотят у нас похитить. Тут-то и начинается пора сознательного самообмана и его непременного спутника — отвращения к реальности.