Сон — это каждодневное умирание, маленькое упражнение в смерти.

Не стоит ждать вдохновения, за ним надо гоняться с дубинкой.

Правила не всегда святы, в отличие от принципов.

Мечты — бесценны сами по себе хотя бы потому, что способность мечтать — осколок утерянного детства. Крохотный, как бриллиант, и сверкающий, как бриллиант. А ведь человек живет только в детстве своем. Только. В юности он — суетится, в зрелости — озабочен, в старости — раним. Вот почему мечты для меня — просто продолжение жизни. Всегда что-то обещающей и никогда не выполняющей своих обещаний.

Оказывается, человек, совершивший подлость, не умирает.