Быть может, счастье — это просто тихое дыхание рядом со мной на подушке?
Сущность твоя столь громко заявляет о себе, что я не слышу твоих речей.
Я хочу постоянно быть далеко. Далеко — и без всяких перерывов.
— Много ершей-то пымал? Ухи захотел? Растяпа! — Митьке... — Кому? — Митьке... Брат помирает... Ухи просит.
Нельзя сдаваться не только после одного, но и после ста поражений.
Творчество — это болезнь души, подобно тому, как жемчужина есть болезнь моллюска.