Мы вырастаем из любви
И, заперев в комоде
Её храним, пока она
Не будет снова в моде.

Прошлое, как бы оно ни отдалялось, живёт внутри.

Я избегал людей; все, что говорило о радости и довольстве, было для меня мукой; моим единственным прибежищем было одиночество — глубокое, мрачное, подобное смерти.

Глупые мысли бывают у всякого, только умный их не высказывает.

Лишь тот по-настоящему нищий, у кого ни ума, ни силы нет.