Моя голова — это город, в разных районах которого поселились разные болячки.
Человек не может уйти от собственной глупости, как бы ни был он стар.
Ничего не происходит, никто не приходит, никто не уходит — ужасно.
Иногда у неправильных поступков правильные мотивы.
Флирт — как передвижная библиотека, в которой одну и ту же книгу редко берут дважды.
Я не умею любить прошлое ради его «погибшей прелести». Всякая погибшая прелесть внушает мне сомнения: а что, если погибшая она в сто раз лучше, чем непогибшая? Мертвое никогда не может быть лучше живого.