“Пейзаж–нарисованный чаем” (Милорад Павич)

То, что в октябре кажется мартом, на самом деле январь.

Кругом одно горе, и все мы в нем точно рыба в воде.

Люди живут в своих мыслях, словно личинки. Только некоторые развиваются в бабочек и покидают кокон.

Счастливчики те, кто любил хоть однажды. Хотя бы книгу, если уж не собаку или кошку, хотя бы писателя, если уж не свою жену.

Подобно тому, как существуют талантливые и бездарные писатели, существуют точно так же и читатели одаренные и бездарные.

Мы разного безумия люди.

Человек, чье сердце полно молчания, совсем не таков, как тот, чье сердце полно тишины.

Настоящее — это остановившаяся часть времени. Жизнь существует лишь в настоящем, где оно стоит. Хочешь доказательств? Пожалуйста: моё настоящее не может быть ничьим будущим.

Колорит твоего молчания зависит от того, о чём ты молчишь.

Не тот прав, кто знает истину, а тот, кто свою ложь считает за правду.

Наш голод — это мы сами, а наша сытость — это уже не мы.

Критики похожи на студентов-медиков: они всегда считают, что писатель страдает той самой болезнью, которую они в данное время изучают.

Лил дождь, стояла тоскливая пора, когда женщины из одного сна уходят в другой, чтобы там кого-то убить.

Когда жизнь переворачивается с ног на голову, пропасть под ногами не становится небом.

Те, кто любил тебя до твоего успеха, после успеха тебя любить не будут. Славы и успеха люди не прощают.

Когда мы стоим, то стоим ли мы, или лишь пропускаем собственные шаги, которые отмеряют и сокращают наш путь?