“Оттепель” (Илья Эренбург)

Иногда думаешь: все кончено, точка, а на самом деле — это начало. Только другой главы.

Жить в общем можно. Но мне хочется скорее спать, нежели жить.

Любит она меня или нет, я не знаю, но она существует, только что я с ней разговаривал, это уже неслыханно много.

Мальчиком я радовался дню рождения, а теперь расстраиваешься — цифры пугают.

— Ты меня не забудешь?
— Забывают то, что не важно, главное всегда остается.

Нет тяжелее тех слов, которые не сказаны.

Говорят, что человек легко забывает. Неправда, забываешь то, что должен забыть, а настоящее остается до конца, я уже могу сказать — до самой смерти.

Неужели ты не видишь, что для меня счастье с тобой огорчаться? Я хочу жить твоей жизнью, понимаешь?

Прежде мне казалось, что за любовь борются только в молодости, да и то до первого объяснения. А это не так. Всю жизнь нужно бороться, не дать в обиду, пронести через все — до последнего вздоха, до смерти.

Искусство умеет мстить.

Должно быть, чем больше любишь человека, тем труднее его понять.