Любая мода в лучшем случае — легкая форма безумия.
— Поцелуй его на прощание. — Ты о чём? — Свет на сцене ослепляет певца и он перестает замечать ту, кто рядом.
Желтая пресса.
Ну вот, так всегда. Мы ничего не понимаем, а вечером мы умираем.
Как ни работай, все равно не заслужишь права претендовать на то, чтобы все относились к тебе с любовью, напротив, становишься одиноким, для всех чужим, и — всего лишь объектом любопытства.
Трагизм эпохи выражен в ее смехе.