"И ты, брутто!" — воскликнул нетто, завернулся в тару и упал.
Нет занятия более неблагодарного, чем словами описывать музыку.
Время залечивает раны, но если вдуматься в смысл этих слов, то время дает нам лишь время. Ничего иного время само по себе сделать не может. Делать должны мы сами.
Он стал поэтом — для математика у него не хватало фантазии.
Сколько лжи и фальши заключено в религии, которая считает, что умножая страдания других, мы этим приближаемся к тому богу, который хочет, чтобы каждый из нас был спасен.
И на что вам истина, скажите на милость? Ведь чепчика из нее сшить нельзя?