Поэзию пишут слезами, романы — кровью, а историю — вилами по воде.

Поразительно, до чего же любому человеку, даже воображаемому, свойственен эгоцентризм.

О наша жизнь, где верны лишь утраты,
Где милому мгновенье лишь дано,
Где скорбь без крыл, а радости крылаты
И где навек минувшее одно...

Изнашивается всё — даже горе.

Живые никогда не должны служить целям мертвых.