Тот, кто от тоски предается разгулу, не может разгулом прогнать тоску.

Счастливые неизбежно должны ненавидеть несчастных, потому что они боятся их.

Наверное, никто не в состоянии любить настоящую меня, или настоящего тебя, или вообще что угодно, как оно есть. В этом — правда. Никто не может любить правду, реальность.

Нет на свете дела труднее, чем писать простую, честную прозу о человеке.

Простите гордые мечтанья,
Осуществить я вас не мог,
О, умираю я как Бог
Средь начатого мирозданья!