— Зачем же мне сочинять правду? Правду и сочинять нечего, она и так есть.

Он на земле был только странник,
Людьми и небом был гоним,
Он мог быть счастлив, но блаженства
Искал в забавах он пустых,
Искал он в людях совершенства,
А сам — сам не был лучше их...

Каждый человек умирает незнакомцем.

У каждого есть свои слабые места, готовые в любой момент дать трещину.

Я не переживу XIX столетия. Англичане не вынесут моего дальнейшего присутствия.