Смерть — это счастье для умирающего человека. Умирая, перестаешь быть смертным.

— Когда у тебя выходной?
— В воскресенье.
— Мир велик... Где-то сейчас воскресенье.

Красота давно погибла. Она исчезла под слоем шума - шума слов, шума машин, шума музыки, шума букв, - в котором мы постоянно живём. Красота затоплена, как Атлантида. После неё осталось только слово, чей смысл год от году всё менее вразумителен.

Каждый человек, который родился или будет рожден, наделен каким-либо уникальным талантом или особенностью. Именно эта твоя особенность и есть твое призвание.

Если ты где-то ведешь себя так, будто имеешь там полное право находиться, все считают, что так оно и есть.