— Не собираюсь обсуждать с тобой его член. Это не то. — Не то? Что, у него нет члена?
В хороших поступках мы раскаиваемся ничуть не реже, чем в дурных.
У тех, кто складывает стихи, есть власть не от мира сего.
Я — свой собственный сын.
Стараясь уклониться от жизни, люди изобретают для себя прибежища; у одних такими прибежищами становятся игры разума, у других принципы, либо долг, который они будто бы обязаны исполнить: все сгодится для того, чтобы замаскировать собственную лень и страх перед жизнью, скрыть, сколь мало они к ней подготовлены, сколь далеки от подлинных возможностей, присущих человеку.
Боже, сделай меня целомудренным... но не сейчас.