— Леопардовое трико стало моей второй кожей...

Я пытаюсь найти новые реальности... дураки называют это импрессионизмом.

Смерть не страшна тому, кто умер при жизни.

— Прощай, прощай — шепчу я на ходу,
среди знакомых улиц вновь иду,
подрагивают стекла надо мной,
растет вдали привычный гул дневной,
а в подворотнях гасятся огни.
— Прощай, любовь, когда-нибудь звони.

— Стойте! Никто не может уйти от своего счастья!
— А это вовсе не моё счастье.