С ветки облетает
Черемухи цвет.
В жизни раз бывает
Восемнадцать лет.

У меня нет интереса к литературе, литература — это я сам, это моя плоть и кровь, и быть другим я не могу.

Когда вдохновение молчит, разум быстро утомляется.

Одна ложь, замешавшаяся между истинами, делает все их сомнительными.

Человек так ограничен: он даже не способен изобрести новый грех.