В нашей жизни есть одна-единственная краска, как и на палитре художника, придающая смысл жизни и искусству. Это краска любви.

Порок рождается от пресыщения, и среди греха рождается преступление.

Врач — философ; ведь нет большой разницы между мудростью и медициной.

Одни и те же безмолвные ласки производят одинаковое впечатление и на бедных работниц, и на девушек высшего общества.

— А вдруг ты неправ? Вдруг это твое "пророчество" - сплошная глупость?
— Тогда завтра все мы умрем, но разве смерть чем-то отличается от жизни?