Книга есть кубический кусок горячей, дымящейся совести — и больше ничего.

Политика – это искусство выбора между гибельным и неприятным.

Сияла ночь. Луной был полон сад. Лежали
Лучи у наших ног в гостиной без огней.
Рояль был весь раскрыт, и струны в нем дрожали,
Как и сердца у нас за песнею твоей.

Никогда не пробьется наверх тот, кто не делает того, что ему говорят, и тот, кто делает не больше того, что ему говорят.

Никогда, дети мои, человек не бывает так доволен, как тогда, когда он подстроит гадость своему ближнему.