Мы вовсе не врачи — мы боль.
Суеверие — религия слабых умов.
Я, до дна весенний, Полюбил печаль: Что я не Есенин, Мне до боли жаль.
Существует искусство чтения, также же как искусство мышления и искусство письма.
Реки текут не мимо нас, а через нас, волнуя, покалывая, вибрируя каждую клеточку нашего тела, заставляя их скользить и петь.
Пусть дураки радуются сладкой лжи.