Ночь, как любящая мать, кладет свою руку на наш горячий лоб, поворачивает к себе заплаканное маленькое личико и улыбается... Она молчит, но мы знаем, что она чувствует за нас, прижимаемся к ней, и утихает наше маленькое горе.

В человеке просыпается тоска иного свойства. Неуловимая, необъяснимая — та самая, что заставляет его часами смотреть на звезды.

В России надо жить долго, тогда что-нибудь получится.

Своего господина рабу легче продать, чем купить.

Плохо думать о ближних — грех, но едва ли ошибка.