Как часто у судьбы я допросить хотел,
Какую пристань мне она готовит...
Зачем неравный бой достался мне в удел,
Зачем она моим надеждам прекословит?

Я живу только только прошлым — ведь в моей жизни нет ничего другого.

Роман умер. Умер, подобно алхимии... Зачем продираться сквозь сотни страниц вымысла в поисках мелких доморощенных истин?

Пусть это вино множит в нас пламя жизни и гасит его прежде, чем родится угар разочарования.

Есть только два варианта: либо она плохой бездушный злой человек, либо она робот.