Забавно получается: многие живут рядом с человеком и не замечают, в какой момент они начали любить его.

И прежде, когда я встречался с Анни после перерыва, пусть мы не виделись всего сутки, пусть это было наутро после сна, я никогда не умел найти слов, каких она ждала, какие подходили бы к ее платью, к погоде, к последним фразам, которыми мы обменивались накануне.

Книги — окна, сквозь которые выглядывает душа.

Речь — среднее геометрическое между мыслью и действием.

То, что мы сделали. То, чего не делали никогда. То, о чем мечтали. Проходит долгое время, и все это собирается в точку.