Колышется дождь густой пеленой,
Стучатся дождинки в окошко твоё.
Сегодня мечта прошла стороной,
А завтра, а завтра ты встретишь её.

Я памятник себе воздвиг нерукотворный,
К нему не зарастет народная тропа.

Может так случиться, что вместо вторника будет четверг, а вместо среды — август, а вместо четверга — конец света!

Как нелепа вся наша жизнь. Она коверкает нас с колыбели, и вместо действительно истинных людей выходят какие-то уроды.

— Это шампанское такое пьяное, оказывается...