Ошибки делаем мы, а не ошибки делают нас.

Медленно начал падать снег. Закружились первые хлопья. Казалось, это кружатся души умерших.

Человек не может уйти от собственной глупости, как бы ни был он стар.

Грусть видна на вас, как одежда.

Поэзия – это не высвобождение эмоций, но бегство от них; это не выражение индивидуальности, но избежание ее. Хотя, конечно, только тот, кто обладает индивидуальностью и эмоциями, знает, что значит хотеть их избежать.