А. К. Толстой когда-то писал: «Когда я вспомню о красоте нашей истории до проклятых монголов, мне хочется броситься на землю и кататься от отчаяния». В русской литературе еще вчера были Пушкины, Толстые, а теперь почти одни «проклятые монголы».

Можно жить и в одиночестве, если кого-то ждёшь.

Нам чужого не надо, но и своего не отдадим.

Ей хотелось по-настоящему узнать вкус любви, полной грудью вдохнуть ее аромат, погрузиться в нее до головокружения.

Дьявол — отец лжи, но он забыл запатентовать свое изобретение, и теперь у него много конкурентов.