— Сотник, ко мне! — Какой же он сотник, если он только до двенадцати считать умеет?!
Я убеждён, что даже в самом жалком сочинении мне попадается зерно если не истины, то хотя бы занимательной неправды.
Без сомнения, быть красивой приятно, но внешность сама по себе не приносит счастья.
— А Сыромятников списывает! Чужое счастье ворует!
От винных паров самое приятное из прошлого перемешивалось с настоящим, словно оно всё ещё происходит — и даже с будущим, словно будет происходить всегда.
Каждый человек — как консервная банка. Но ключ от банки спрятан внутри.