Критик похож на автомобиль: чем он хуже, тем больше от него шума.

Что наша жизнь, как не ряд прелюдий к той неизвестной песне, первую торжественную ноту которой озвучивает смерть?

Перестав быть спорной, мысль перестаёт быть интересной.

И Бог заплачет над моею книжкой!
Не слова — судороги, слипшиеся комом;
И побежит по небу с моими стихами под мышкой
И будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.

Нелёгкая это задача — управлять совершеннолетними гражданами, не обращаясь с ними как с детьми.