С тех пор как завелись у нас знатоки искусства, само искусство пошло к чёрту.

Мир — это сфера, центр которой повсюду, а окружности нет нигде.

Ожидание радости тоже есть радость.

Не существует никакого соглашения, никакой доброй цели, никакой особой милости, посредством которых было бы дано божественное или человеческое позволение говорить ложь.

Смотреть на улицу было обидно и любопытно. Она шелушилась. С её каменного тела с шипом и шуршанием лупилась и неслась по мостовой и тротуарам, подхлестываемая мокрыми порывами рвавшегося с моря сырого ветра, заразная сухая шелуха.