Мы, женщины, обожаем неудачников. Мы их опора.

Кому малого недостаточно, тому ничего не достаточно.

Радость потрясает нас сразу, а горе становится привычкой, и описывать словами то, что все равно другой никогда не сможет понять, так же нелепо, как объяснять слепому, какие бывают цвета.

Сомнительный объект любви выигрывает от разлуки и проигрывает от встречи.

Только сделавшись мертвыми, языки становятся бессмертными.