Мать уйдет, в душе оставив рану.
Мать умрет, и боли не унять...
Заклинаю: берегите маму!
Дети мира, берегите мать!

Каждая мысль — как бы легкий удар по куску железа, под которым мы понимаем наше тело, и так это железо постепенно превращается в то, чем мы желаем быть.

Раз уж надо кого-то любить, лучше любить детей: с ними хоть меньше риска, чем со взрослыми.

Подруга отбила у нее мужа и портниху. Последнего она не могла простить.

Предположим, что я в своей комнате. Я существую, и моя комната существует, но существует ли "в"?