— Ну и ездовые у тебя... Как тараканы беременные...

Постижение истины не вопрос интеллекта, но прежде всего характера.

О, время — сложная штука. Когда мы хотим, чтобы оно подождало чуть-чуть, не бежало бы, не торопилось, оно несётся во весь опор, обгоняя часы. Когда мы хотим, чтобы оно летело быстрее, чем мысль, потому что мы страдаем, потому что для нас настали чёрные дни, оно тащится, как на собственную казнь.

Любовь смертна. И когда она умрет, то начинает разлагаться и гнить и может образовать почву для новой любви. Мертвая любовь живет тогда своей невидимой жизнью в живой, и, в сущности, у любви нет смерти.

Пусть жизнь — эта старая лгунья — других,
Довольных, пустых и бездушных,
Прельщает игрою миражей своих
И блеском их красок воздушных.