Бывает горе — что косматая медведица. Навалится, рвет, терзает — света невзвидишь... А отвалит — и ничего, вроде можно дышать, жить, действовать. Как не было.
А бывает пустячок, оплошность. Мелочь, но за собой мелочь эта такое тянет, что не дай бог никому.

Вера вопрошает, разум обнаруживает.

Жизнь идет себе, как она и должна идти, то есть — хуже некуда.

Никто не хочет видеть писателя таким, какой он есть на самом деле.

Я сетую на то, что колода плохо перемешана, лишь до тех пор, пока не придет хорошая карта.