Злоба беспредметная истощает, как всякое наслаждение в одиночестве.

Наш ковёр — цветочная поляна,
Наши стены — сосны-великаны,
Наша крыша — небо голубое,
Наше счастье — жить такой судьбою.

Иногда приходит час, когда человек должен встать на защиту своих принципов, чтобы потом, бреясь, он мог не стыдиться собственного взгляда.

На войну с песнями, под венец со слезами, и всё всерьёз, всё до конца.

Каждый из живущих на земле людей был индийцем по крайней мере в одной из своих прошлых жизней.