Жизнь – это глупая штука. Всё в ней пошло и ничтожно. Ничего в ней нет святого, один сплошной сгущенный хаос разврата. Все люди живут ради чувственных наслаждений. Но есть среди них в светлом облике непорочные, чистые, как бледные огни догорающего заката.

Жизнь — это приличная пьеса с плохо написанным третьим актом.

Она не улыбнулась; она улыбалась, только если ей хотелось, а из вежливости, как все люди, — никогда.

У боли есть свои причины, удовольствие полностью безразлично.

Женщина считает умным того, кто разделяет ее мнение, а не мнение ее мужа.