Баба сама себя перехитрит, не то что других.
География говорит нам о земле как о жилище; история же — о ней же как о кладбище.
Он сам художник своей жизни и творит ее себе каждый час по своему произволу.
Знаете ли вы, что такое любовь? Это просто ветер, который прошелестит в розовых кустах и стихнет. Но бывает любовь — точно неизгладимая печать, она не стирается всю жизнь, не стирается до самой могилы.
— Я тут задумал одну комбинацию... — Чего? — Жульство, ваше величество!
В людях больше истины, чем в словах.