Ночью каждый таков, каким ему бы следовало быть, а не такой, каким он стал.
Жизнь всегда коротка, сколько бы не прожил. Жизнь всё равно проносится мгновенно.
Сильнее смерти бывает любовь; бывает ли она и сильнее жизни?
За окном темнело, и по-прежнему лил дождь, крупный, тяжёлый, неторопливый дождь, которого было очень много и который явно никуда не торопился.
Радость в жизни — то же самое, что масло в лампе. Как только масла становится мало, сжигается фитиль и, сжигаясь, перестаёт светить и только дымит черным, вонючим дымом.
Счастье — не какой-то божий дар, а достижение, какого человек добивается своей внутренней плодотворностью.