Победителям иногда приходится долго расхлебывать плоды своей победы.

Детством умиляются, молодости угождают, старости уступают. А вот зрелость сама за себя и за всех постоять должна, надеяться ей не на что.

Ведь это, наверное, так одиноко - быть мертвым.

Почему с детства тянет человека даль, ширь, глубина, высота, неизвестное, опасное, то, где можно размахнуться жизнью, даже потерять ее за что-нибудь или за кого-нибудь?

Сознание того, что чудесное было рядом с нами, приходит слишком поздно.