Когда они заговаривали с ним, его одолевала скука, такими поверхностными, пустопорожними были их рассуждения.

Жизнь-то наша как конфетка с полу: и горчит вроде, и выплюнуть жаль.

У нас теперь другое, более страшное, чем война, чем немцы, чем вообще все на свете: у нас большевики.

В первоклассном супе гораздо больше искусства, чем во второсортной живописи.

Что это за чувство, когда уезжаешь от людей, а они становятся всё меньше и меньше, пока их пылинки не рассеиваются у тебя на глазах? — это слишком огромный мир высится своим сводом над нами, и это прощание. Но мы склоняемся вперёд, навстречу новому безумству под небесами.